a menina no deserto

2010-02-24T19:07:00.000+01:00

Fotografar ferrugem,
e olhar no espelho
o olhar da despedida
que nunca aconteceu.

2010-02-18T04:57:00.001+01:00

Os anos passam,
e ainda: as pessoas são o que elas são
E não são nem um pouco mais
e não chegam quase nunca a ser menos
- talvez às vezes um pouco menos.

A amizade que se transmutou em náusea,
o amor que era muito e se apagou;
o rancor que era pouco e morre e morre e
não está nunca morto.
E pairando, numa espiral de agonia,
as palavras e seus não sentidos,
fugidios, claros e de chumbo.

Vejo as pessoas nos olhos redondos
- redondos e brilhantes e escuros -
do meu cachorro.
As pessoas refletidas são opacas
- opacas e brilhantes e tristes -
tristes como às vezes são os olhos
do meu cachorro.

Mas o que ele saberia dessa cruel desalegria?
Ele, que ri de uma risada generosa?
(E isso sem nem mesmo rir.)

Afetos e gestos e o descompasso entre eles.
Afetos e gestos e a incoerência total.
Pernas mancas, olhares atravessados.
Carne partida, abraços pesados e tortos.
Peito aberto, e uma massa que escorre
e escorre e escorre e escorre
sem nunca terminar de escorrer.

É um troço cinza, vermelho e branco,
e é bonito e feio e impossível

Não quero esta chave,
fechadura, cola, cimento.
Quero apenas a minha parte.
Eu grito: a minha exata parte
igual à que de mim escorre nos outros
do que escorre dos outros em mim.

2010-02-11T04:33:00.001+01:00

Eu tenho muitos sapatos, e
pelo menos metade deles eu não uso nunca
ou quase nunca.
Houve uma época em que eu tinha menos sapatos,
e uma porcentagem bem maior
de modelos desconfortáveis.

De noite, eu rio à beça, eu vejo
um bocado de filmes
e eu toco um piano imaginário.
Às vezes, entre uma risada e outra,
meu coração aperta,
mas aperto mais forte os olhos.

De noite, mas mais tarde,
eu durmo numa cama bem grande,
e um vento fresco e sincero
joga meu cabelo sobre o rosto.
O cachorro resmunga, preguiça,
e o sono me toma, como
um sequestrador, sua vítima.

A madrugada é uma fuga a galope,
acordo muitas vezes aos solavancos
como se a cama, e só ela,
e só o meu canto da cama,
fosse um cavalo, e selvagem.

De manhã eu acordo, porque é
só o que se pode fazer em uma manhã.

2009-09-07T22:32:00.003+02:00

A falta de resistência ao toque suave, aflição, deve vir de algum lugar - de dentro ou de fora -, deve vir de algum lugar. Se um dedo, grosso ou macio, encosta atrás da orelha nuca coxa (ou até naquele pedaço de carne que fica entre o polegar e o indicador), se esse dedo encosta e não pode (não pode não), se quase dói, se é angústia gastura irritação, deve vir de algum lugar, de trás ou de agora, do fundo, do raso, isso vem de algum lugar.

2009-09-07T22:30:00.001+02:00

Eu vejo no espelho um olho ruim, falsificador
muda o objeto a seu gosto
muda pra pior
um olho corrupto, mau
um olho cruel.

Agosto

2009-08-29T18:14:00.002+02:00

Ainda bem: do cachorro saem uns grunhidos tão cheios de nuances que nem a onomatopeia mais sofisticada deles daria conta. É um prazer sonoro, e som é física, ainda bem. Mas a mulher aos pés da qual o cachorro dormita... ah, essa mulher. Uma avalanche de instáveis constâncias de futuro e passado; fantasmas vadios conjurados. É impossível o azul da tarde. Sempre esse arrepio ao toque suave dos dedos, essa repulsão, uma doença de pele, talvez. Melhor que de alma. Preferível sempre a violência da garra. A crueldade da palavra à nitidez da narrativa: essa dureza sagrada da poesia. É a dor uma musa? Angústia o nome de outra? Clichê, o de uma terceira? Suponha que um homem apanha todo dia, à mesmíssima hora, o mesmo ônibus (sempre o mesmo motorista, os mesmos passageiros - o mesmo destino). Suponha que hoje ele segue a mesma rotina, mas, ao tentar subir, o pé pisa em falso, o corpo desliza, encontra o rosto o asfalto. O ônibus parte sem ele. Eis uma possibilidade.

2009-08-25T23:40:00.000+02:00

Vou escrever um poema pra quem não gosta de poesia
E
transformar sobrancelhas pesadas
em apenas centenas de fios
muito escuros, muito grossos,
muito vastos.

E do piscar que me subtrai
(à falsidade da poesia)
(a cada piscar)
faço apenas cílios longos,
olhos castanhos,
branco do olho muito branco.

Mas

difícil é descobrir
o que fazer dessa pinta que
mora no topo
da sua face esquerda
e que é
potência poesia pura
em força e estado brutos.

30/09/2007

Fobia

2009-08-25T20:53:00.004+02:00

Brasília é um punhado de árvores ficcionais com copas tão largas e tão cheias de galhos tão cheios de folhas que o chão não vê o céu. E é um solo gigante mais verdadeiro que a verdade, que é telha raspada, que nunca jamais em tempo algum viu verde e que, de cor que não seja árida, só conhece o absurdo e imenso azul mais inclemente que o sol, esse céu que faz pensar no inferno, o azul que é a angústia do sem fim e que, longe de parecer desabar sobre nós, parece nos querer tirar do chão e nos levar até onde não há oxigênio a respirar. Quando penso no longe que estou do mar, quando lembro que estou no interior deste país (que é pele, não entranhas), fujo para onde não vejo o sol. A Brasília parece que falta um teto.

2009-05-12T14:35:00.001+02:00

É como num manual de instruções que te digo isso aqui:
você tem que não ter medo de quebrar
você tem que me partir em dois
pedaços.

Essa foi a introdução;
a introdução sempre diz tudo.
O resto é pra quem tem preguiça de aprender.

Subjetividades

2009-02-13T13:50:00.000+01:00

Sabe escrever, tem à frente quase todas as palavras. E escreve toda noite, no escuro, o vazio sobre o nada.

Vê a alma à porta. Estende a mão; dentro dela a chave. Apaga a luz.

Tem os ouvidos no próprio peito; a boca, na memória. Quer amar, mas tem os olhos no chão.

Fogo fátuo

2009-01-28T16:32:00.002+01:00

Eu não lembro onde ela estava na última vez em que vi minha gata,
e eu não sei onde é que os pelos caídos dela ficam esquecidos agora.

Onde é que estão minhas pernas finas, meu walkman, meus cartazes?
Cadê o viço dos meus pais, a cor dos meus cabelos, a barraca de camping, o jogo da vida?

Não sei mais do meu livro nem das minhas mãos;
cadê a melodia fácil das palavras, as linhas, e aquilo que poderia ter sido meu brilho? Onde foi que eu meti as maravilhas da pontuação?

Nem sei em que canto deixei a cama do meu primeiro amor.

Não tenho nem por onde recomeçar; perdi o fio da meada; onde foi parar meu coração?

Que diabos, os anos passam, e o peito resiste e o peito reabre e acolhe e explode e sufoca, e o corpo persiste, o corpo emagrece e engorda, as pernas andam e a boca come. Enquanto o pulmão expulsa o ar num suspiro, com esforço constante o espírito prende a respiração.

Oba!

2009-01-22T14:31:00.002+01:00

Mais um blog neurótico sempre cai bem.
Visitem a página de quadrinhos do Thiago Camelo: Elétrons e Prótons.

2009-01-09T18:09:00.001+01:00

Então vamos lá: um porão vazio, nada pra comer.
Mais: tá escuro. Quero dizer, bem escuro.
Só que isso ainda não basta.
Há um coração ali,
um coração dentro de um peito,
um peito à frente de uma pessoa,
um peito como um escudo.
Contra nada: é um porão muito frio;
há um copo de água que nunca termina, e uma sede que, enfim, se mata.
Um porão vazio, muito escuro.
Um coração ali, protegido;
não tem perigo nenhum.

L'art pour l'art

2008-11-26T19:10:00.001+01:00

Eu não cito: intuo
O que só é dentro de mim
Frase fechada em si
Não sai de dentro daqui.

Arrisco:
Tem gente que é tão besta.

Eu quero:
Um poema que encharque.

cul-de-sac

2008-11-02T03:04:00.001+01:00

Nasci aleijada: sem ser artista, com esse atordoamento inútil dos artistas; diante de tudo. Essa surpresa sem saída diante da manteiga que derrete.

2008-11-02T02:17:00.000+01:00

essa dor do espelho.

2008-09-05T16:24:00.000+02:00

é um equilíbrio difícil
tenho duas vozes,
e outra, mais dramática.

2008-07-22T19:52:00.000+02:00

aqueles dias:
você precisa me fazer um pouquinho infeliz
também,
às vezes.
você diz que não quer
então vou ter que sujar minhas mãos.

de perto, são só pedras

2008-06-16T06:42:00.002+02:00

Restam poucos dentes
nos poucos habitantes
da terra da minha mãe.

Sobram batatas
apesar dos ratos, caracóis, chuvas
que também eles sobram.

Restam dentes e alegrias
Sobram lamentações.

A casa da velha senhora, eu pensei em fotografar.
Pudor,
preguiça.

Na cadeira de plástico em que me recebeu,
na cozinha (o forno fica fora da casa):
As batatas sujas, e as couves sujas, sobre a mesa suja, eram espetáculo para centenas de minúsculos insetos que turvavam meus olhos e deixavam minha boca áspera.
Para a velha senhora: nada.
(Minha presença: brilho.)

Por sob a placa, sou toda pressa
e fuga
do rio que não conheci
do cume em que já não fui,
dos pensamentos que só deixo entrar ao avistar, enfim, a minha terra,
que, sem passado, nunca está.

Chorume

2008-05-09T17:40:00.001+02:00

Nada (que não isso) me importa,
admito;
nada mais me importa

Embaixo do viaduto
correm águas sujas
levam lixo que saiu de gente
há tempos
tremendos tempos mesmo;
correm ainda:
merda

E nem isso;
nem esse fedor

O pior cheiro que existe é o daquele líquido que escorre dos sacos de lixo esquecidos na beira da calçada perto de qualquer casa. Comida estragada. Papel higiênico usado.

Meu coração late
feliz

2008-04-30T15:49:00.001+02:00

Escurece e as paredes do meu quarto; de dentro das paredes do meu quarto, uma voz surda pede repetidamente: que eu me desespere. Só que a gata entra silenciosa, e ela é tão macia. E na janela ao lado a televisão fala tão alto. E a madrugada escorre e molha o meu cabelo.

2008-04-03T18:21:00.001+02:00

A casa ainda não é minha,
meus pés eu sinto se sujam a cada passo
eu sempre saio de casa
antes
de chegar em casa.

Eu enumero as cores.
Três vezes vermelho
Duas vezes laranja
Também dois azuis,
um roxo,

E o amarelo que a gata escolheu
(arranha as unhas, faz manha).

Na parede ele me acena de longe no tempo
Respondo com um imperceptível gesto de rosto e olhos
de ainda mais longe, mais longe ainda.

No posto de gasolina,
o senhor me diz
- Só tem imundície, ninguém anda lado a lado.
Eu concordo, eu penso
- A verdade é que nada disso me importa
Minha dor está sempre em outro lugar.

2008-02-26T00:33:00.002+01:00

foi em algum momento
entre você enxugando as lágrimas,
a mão direita no trinco da porta
do carro vermelho,
a mão esquerda na minha,

e

a lista de bebidas na comanda de papel
do restaurante a quilo
na barão da torre,
onde é estranho estar sozinha,
lendo a palavra gatorade.

2008-02-26T00:26:00.002+01:00

hoje
nem mesmo sete da manhã
eu atropelei uma pomba
cinza e branca.

um barulho seco
lataria
lata
barulho seco
balão estourado.

depois das cinco
antes das seis,
já me virava na cama
mosquitos anunciavam
a morte.

antes das sete
vi as penas voando sobre o asfalto morno
pelo espelho retrovisor

e os olhos quebrados da manhã
nas pernas dos alunos de uniforme.

libertango

2008-02-21T03:35:00.002+01:00

times square
ou qualquer coisa parecida
vento
e
olhos secos
olhos
luzes em linha
velocidade
x
tempo de exposição
olhos
secos
teatro de revista
outlets
let's not go home
let's stay
forever
away
forever
blue
há coisas que
(táxi)
só a solidão faz por você.

2008-01-14T20:39:00.000+01:00

Você vê bem
que
eu sou um
punhado de terra seca;
calor de sol
sede
e
uma preguiça suada,
da ausência mais feia,
coração de poeira pisada.

Vê
que
teu charco não chega
mais
aqui,
que
escorre em buracos
em países longe
de mim.

Vejo
que
a areia que
jogamos
eu daqui
cê daí
terraplanou
o mar
virou sertão;
eu não encontro mais
cê não encontra mais
a tua
a minha mão.

2008-01-07T16:55:00.000+01:00

Il pleure dans mon coeur
Comme il pleut sur la ville

Meu coração não tem guarda-chuva.

2007-12-22T08:27:00.000+01:00

Cinco e meia da manhã e
três janelas resistem acesas -
ou já despertam ? -
outras três à meia-luz;
como eu insones, olhos embaçados
diante da tela muito branca
branca demais para esta hora.
é sábado já,
sábado ainda;
as letras me parecem tortas:
os óculos na mesa de cabeceira
continuam no mesmo lugar -
não quero acordá-lo
ou não quero acordar?

Domingo

2007-11-26T05:05:00.000+01:00

Metade de um mundo perfeito:
a água escorre suja embaixo dos meus pés,
o esmalte sempre tão velho; meia unha já se vê de cor de unha, carne desbotada, meia lua, no céu o Cristo.
De todos os lugares, as mesmas montanhas: metade de um mundo perfeito.
A mesma gata busca com as orelhas meu carinho, o mesmo gato ilumina o quarto com os olhos amarelos: os mesmos pêlos no lençol, eu desperdiço ainda o tempo.
Escorre, escorre, escorre.
As palavras fora de controle: escorrem, escorrem, escorrem; as músicas sempre tão tristes.

91

2007-11-04T18:01:00.000+01:00

pedro olha
as luzes que se apagam
e se acendem
(gosta de olhar)
a confluência dos televisores
a disfluência de vidas
varais
lâmpadas frias
crianças voando das varandas
(e fica triste)
no escuro
nossos pés sem foco
nossos olhos baços
e la nave va.

2007-10-14T01:28:00.001+02:00

Eu perco o tempo.
(Nem chega a ser surpresa o aviso no jornal – a maior supresa: já é outubro?)
(Nem chega a ser surpresa o aviso no jornal – amanhã o dia termina mais cedo, fica claro até mais tarde, então dormimos ainda mais, e quase nunca almoçamos na varanda)
Um descompasso de dois anos: sinto falta de escrever, de olhar o mundo com outros olhos, os seus, de ver como os olhos se aproximam, como o tempo demorava, demorou um dia a passar.
Os dias eram mais longos quando eu era mais jovem, o som do acordeão me irrita, todos os sons me incomodam, não são os sons sem som dos passos dos gatos; não são os fantasmas da sua antiga casa. Ninguém me entende mais e eu fico gargalhando, tão triste, tão inconsolavelmente alegre, tão perdida.
Sei como ninguém que é hora, finalmente (inicialmente), de apressar o passo, fazer valer a coragem, a fuga. E me sento aqui nesse sofá, eu gosto da brisa. Eu também (enganei todo mundo) gosto de brisa. Mas até tenho saudade de quando tudo era difícil, e era fácil escrever um poema, mesmo que ruim, mesmo que igual a todos os outros.

complemento

2007-09-09T03:28:00.000+02:00

E eu tenho tanto medo da distância que é um centímetro, tempo e silêncio.
- É por isso - ele me diz - que eu durmo com o corpo jogado em cima do teu.

2007-08-21T03:32:00.000+02:00

De setenta sextilhões no céu
apenas um ponto no universo
reluz e gira e fica;
só uma estrela verdadeira.

Nessa história de nós seis bilhões
ainda vai dar tudo errado
essa história de nós três
essa história de nós quatro

2007-07-14T20:59:00.000+02:00

A perplexidade do morto um segundo antes do tiro.

2007-06-29T18:14:00.000+02:00

Você ainda faz
cara de surpresa e
tenta dizer que
nunca, nem um pio,
sobre esses
cílios longos
sobrancelhas fortes
essa descompostura.

E eu ainda rio
e tento dizer que
as coisas, às vezes,
dão certo.

2007-06-17T02:57:00.000+02:00

música é um lugar solitário.

a adolescente

2007-06-11T04:27:00.000+02:00

Não deixo de me sentir livre sob os pilotis;
não deixo de me ver de fora
como em uma grua, num plano aéreo;
a mocinha percorre rápida toda a distância,
mas o vão é enorme, nunca termina;
o mocinho a alcança ainda a tempo
de um belo enquadramento.

Mão no ombro, não se vá;
Camisa branca de botões,
cachos ruivos ao vento frio.
Mão no ombro, um sorriso sincero;
não se vá, não se vá.

4 a.m.

2007-06-08T18:31:00.000+02:00

Para adormecer
inventando histórias
encadeando acontecimentos -
ficção;
o coração dá o bote:
na minha novela
você me beija antes
de me encontrar -
meus olhos arregalados
na escuridão.

platonismos

2007-06-03T05:14:00.001+02:00

No dia em que meu coração morreu, ele sorria seu sorriso de mil dentes. Eu nunca tinha visto um sorriso assim, de criança, tão cruel quanto sincero. O dia em que o coração da gente morre é sempre cafona, feito de peito gelado, mãos mornas, falta de esperança e muitas obviedades. Mas no dia em que meu coração morreu, não chovia. Choveu, muito, no dia seguinte. Eu pisei no freio com tudo, mas a pista estava molhada. E ele continuava sorrindo seu sorriso de mil dentes em alguma outra parte da cidade, no espelho, pra alguém e alguma outra piada boba. Meu coração já estava morto e outra mulher, quem sabe, olhava sem atenção para aquele sorriso de mil dentes. Depois que meu coração morreu, continuei a amar, mas escrever passou a sujar as lembranças, já tão aturdidas mas ainda de cores perfeitas, o pacote de cigarros na mesa, uma seqüência de canções, todo um passado dilacerado por aquele sorriso de mil dentes.

2007-05-27T16:11:00.000+02:00

Eu preciso escrever alguma coisa sobre você
nem sabe do que eu penso das suas pausas
longas quentes
foi embora e nem chegou eu vi não vi
cama verde noite fria pausas curtas nem hesito sobre
você nem sabe que eu esqueço sempre e não esqueço nunca de
você me disse pra voltar em voltas curtas
muito sono eu nem espirro nem ligo nem sei
seu aniversário idade rima pobre
eu tomo chuva fico sem voz como você
nem sabe quantas vezes ouvi sua voz que nem existe
de tão longe
nem existe
de tão linda
nem escrevo nada sobre você que
não existe
de tão impossível.

ivich perto

2007-05-01T05:46:00.000+02:00

Patas cor-de-rosa,
um gata quase feliz.
Somos calor e contato:
nem o ruído da rua, o filme na sala.
Senhoras do tempo,
dormimos lado a lado.

ivich longe

2007-05-01T05:41:00.000+02:00

Enquanto os passos da gata triste percorrem silenciosos o chão da casa - que não é minha,
caminho (passos pesados) sob o sol do Equador.
O coração em pedaços caindo sobre o Brasil.
Melodrama e afeto em mim.

2007-04-13T21:32:00.000+02:00

De um gostar meio triste,
uma pequena gata tão pequena gata
desliza no meu pé feito escorrega.

canela e manjericão

2007-04-11T04:37:00.000+02:00

A fera na selva e
a menina no deserto.
Se é da mulher esperar,

2007-04-06T00:32:00.000+02:00

Sob o viaduto
um velho confere as compras
da farmácia.
No meu colo, os versos -
sozinho como um bicho.

2007-04-02T21:49:00.000+02:00

você não acreditou no choro ou no telefone que tocava
e queimou sozinha
o incêndio destruindo três quarteirões.

2007-03-26T00:06:00.000+02:00

A segunda-feira não existe.

Ele que escreveu poemas de amor;
o outro que foi embora;
todos os outros, que nunca chegaram.

Você numa sala trancada, vazia:
nada mais sai daí: nem uma lágrima.

Como querer que o tempo passe logo
porque não há nada a fazer;
querer que o tempo não passe:
tanto a fazer.

Nem uma palavra.

2007-03-08T17:44:00.000+01:00

gavetas bagunçadas de novo
te ver é fazer reservas contra o absurdo
amor é comunicação.

diário íntimo 2

2007-03-05T16:48:00.000+01:00

E de novo.

Dentes de criança
e depois dentes cravados
e marcas e lembranças,
poucas,
em vãos perdidos
e erros desperdiçados.

Ele segura firme
a minha cintura,
e eu que não danço,
Eu que muito sorrio,
pouco sorrio,
nada esqueço;
Ele me conduz, eu deixo.

posta-restante

2007-03-02T16:59:00.000+01:00

Pedras na cabeça,
no peito,
nos bolsos,
pesam.

Nada de dinheiro,
Nada de amor
em casa,
Essa minha geração de românticos
e/ou
capitalistas.

Um punhado de palavras sem resposta possível
Se perdem,
acumulam,
Pedras na cabeça nos bolsos no peito,
pesam.

Guardo isso tudo em mim,
nada de dinheiro.

sem artifícios,

2007-02-20T23:25:00.000+01:00

o dia acordou mais cedo, no vento do ventilador,
o carnaval acabou.
O sol ainda queimava e as horas ardiam,
e o carnaval acabou.

Ele foi embora.

As ruas ainda cheiravam a cerveja e a suor e uma marchinha falava de alegria e o carnaval, não existe nada mais triste; o carnaval acabou, em uma despedida feita de dois telefonemas rápidos, uma morte distante, meia dúzia de cidades, nenhuma palavra de amor.

(Mas elas grudam como purpurina, como estrelinhas brilhantes e coloridas, na pele, no cabelo, na vista, dizendo que o carnaval é o que há de mais alegre, mais triste, que o carnaval acabou.)

Me sentei na primeira calçada, na primeira esquina, orelhas de gato, silêncio nas mãos, confetes na alma, a alma rasgada, os casais nas varandas, o bloco na rua, que rua?, que rua?, que rua?

tororó

2007-02-11T17:26:00.000+01:00

rio de janeiro, me desculpa pela chuva.

surdos

2007-02-10T16:13:00.000+01:00

O que me comove me angustia porque não tem saída.
O que me comove não tem saída.
A emoção não escoa, não tem saída.
Todo esse amor, essa dor, toda essa rima.
Quem inventou a comunicação não contava com a minha paixão.
Quem inventou a comunicação não contava com essa.
O que me comove são as palavras e é o contrário dessas palavras.
O resto, e também elas, é inútil.
Mesmo e principalmente estas palavras são inúteis.

Me ajoelho e peço, em súplica ou oração,
me faça chorar.

mas acontece que eu sou triste

2007-02-10T01:46:00.000+01:00

meu bem, mas por que você tá chorando?

porque tá quente demais
porque o gato miou
porque tocou aquela música
e eu não sei onde você tá
porque eu não sei de nada
porque o gato não fala português
e a casa tá suja e o pêlo preto fica cheio de poeira
porque eu acho bonitas as lágrimas caindo sobre a madeira, manchando a madeira, e é bonito deixar marcas de amor na mobília
porque eu não sei o que é o amor
mas bebi whisky demais o suficiente pra achar que eu sei
porque o vento está parado e é mais bonito dizer
the air stands still
porque o gato tá crescendo a olhos vistos
e a distância também
porque eu tenho medo do medo que você sente do que eu faço
porque nem sei pra quem digo tanto
porque eu espero o correio e não vem nada
e eu espero o telefone e não toca
mas prefiro esperar a não esperar
porque escrevo agora textos de adolescente e porque ninguém, quase ninguém lê (se bem que isso não me faz chorar)
porque o gato tá dormindo e me deixando ainda mais sozinha
porque eu queria ser alegre
mas acontece que sou triste.

independently blue

2007-02-07T14:26:00.000+01:00

Porque a manhã está cor-de-rosa, tenho vontade de dizer coisas piegas a ninguém. Se as palavras soassem diferentes, se eu pudesse dizer qualquer coisa, como horas úmidas, impunemente. O sol desce sobre a cidade e é bem-vindo, porque chega em silêncio e sem sombras. Eu já não me lembrava. Ele vem sem calor.

É um momento tão meu quanto qualquer outro, mas especificamente necessário. Por isso não há que se espantar. Se possível, apenar ir, por educação. Porque são tácteis a incompreensão e o barulho. E a minha própria companhia é cada vez mais a minha preferida: calada e confortável, simples e profunda. Sem subterfúgios. Sem histerias. Sem o limite do outro (como se transforma em voz!).

E se me jogarem à turba, eu direi o mesmo.
Sob essa luz que pressente o outono,
Meus olhos perdem a cor azul.
O que é demais se esgota
E eu sou apenas.

E venta
Suavemente
Pela fresta da janela
Nesse meu rosto turvo
Que há tanto tempo não se vê

Mas

Em meio às palavras, o tempo mudou
O tempo mudou.
O cinza cresceu.
É opaca a minha cidade,
O tempo mudou.

(eu me pergunto se alguém viu,
ou se os minutos morreram em mim.)

Cheira a fruta podre no ar.
E o momento acabou.

Previsão para hoje: pancadas de chuva.

(São Paulo, 19 de março de 2005)

2007-02-05T00:08:00.000+01:00

Um homem que me ocupe a casa inteira;
o mundo.
Que não deixe espaço pra mim.
Não preciso respirar.

serra

2007-02-03T03:34:00.000+01:00

E se a tarde cair amarela;
de um amarelo que ninguém vê, sujo, fosco.
Os outros: cinza.
Se o amarelo pesar como o tempo que passa, não passa.
Compro uma máscara,
espero o carnaval.

bandeira

2007-01-29T11:12:00.000+01:00

Nenhum aeroporto ou manhã me dá lições de ver partir.
Ao meu lado, na cama, uma pequena gata respira lentamente, esticada sobre o dorso, os olhos fechados. Ela tem sempre uma pata, o rabo, a cabeça encostada em mim - ou permanece a uma distância que, ela sabe, pressupõe uma possibilidade de toque. Uma possibilidade de carinho, o pelo negro e macio dela me diz, às vezes basta. Às vezes não basta. E se eu me levanto e venho escrever, já prevejo: ela vai me seguir. Um pequeno filhote de gato preto, ao contrário do que eu preciso, me dá lições de ficar.
O céu segue clareando e, vejá só a contradição, ele escurece.
Eu não quero nunca mais ver alguém ir embora, a casa esvaziar como a última risada de uma festa; ficam esses copos lembrando o que já não é. Me pergunto sempre se um dia foi.
A rua me incita a fugir, mas o cansaço é tanto. Eu espero, eu pago pra ver. Não é coragem, é preguiça da novidade. Eu não sou contemporânea.
Então penso em planificar o tempo, a distância. Transformar tudo em texto, mapa, relógio de pulso. Fingir que está tudo numa página de caderno. Que eu posso esticar, encolher os dias. Que as cidades não estão tão longe assim, que são apenas pontos e nomes no papel. Mas a gatinha se estica à minha frente, me oferece o pescoço pra mais um carinho, que eu dou - ela aperta os olhos de prazer. E vejo a traição, a mim mesma também, que é tirar os dedos de seu corpo morno e trazê-los de volta ao teclado. Abrir mão do calor pela linguagem. Recusar esse aprender da permanência. Porque irreal, volátil, falso conforto.
Só resta esperar que chova, que os barulhos cubram os espaços, que o tempo não seja constante. Viver é um truque.

things we said today

2007-01-24T23:25:00.000+01:00

Ainda não sei o que é o amor.
Se é presença, desejo, não esquecimento;
esperança vã.
Se é encontro de corpos,
fraternidade de almas,
se é possível
o amor.

sonho

2007-01-13T15:36:00.000+01:00

Pela fresta da porta, eu vejo os tornozelos dela indo e vindo, numa fuga inconsciente e vã. Eu, fraco e torto, maçã do rosto sobre o piso de madeira empoeirado; a chuva que cai, indefectível. Ninguém tem braços tão fortes pra suportar tanta fragilidade.

sete gotas doces

2007-01-07T17:00:00.000+01:00

Quem sabe se eu ficar olhando os ponteiros do relógio se moverem, lentamente, se não tirar os olhos do tempo, o tempo quem sabe passa. Em mais que poeira se acumulando dentro dos poros limpos e então imundos, o cabelo que seca, a tristeza que não; o tempo sujeira. De pó vermelho no vão entre os tacos da casa. E se eu fizer quatro talhos no peito, o coração borbulhando de sangue e urgência, em vermelhos, roxos, o peito transparente. O peito, o peito.

Meu peito é uma bomba,
um rádio-relógio,
uma bateria de escola de samba,
um metrônomo.

Tantos diferentes compassos.

O tempo nos olhos dos cães,
nas minhas pernas,
nas vozes dos outros.

Os pratos que se esvaziam:
um poema me acordou, sem rimas, sem ritmo, sem razão
, sem poema.

Volto pra cama:
sob olhos desacordados, o tempo não mais existe -
é massa, som, indistinguível de vida ou de morte -
sem história, sem pressa, ele apenas não pára.

Gap

2007-01-06T16:39:00.000+01:00

Mas eu acordo, mão sobre o peito - se é pra conter a pressa, o cansaço
que já não cabem;
se um dia couberam.
E a vida dos outros aponta o que é a minha
estagnação
espera
susto.
E se dos dedos e da alegria
saem poucas palavras,
e feias e vãs,
acolho a surpresa, prezo o medo - não é covardia; é paixão.

amarelo queimado

2006-12-17T01:02:00.000+01:00

Na volta pra casa,
uma nuvem pegava fogo.
Sobre os joelhos,
falhos,
o peso da tarde.
Baixei a cabeça e
parei de tentar rezar.

fico na espera

2006-12-11T06:42:00.000+01:00

Sabe que aqui venta demais, é sempre fresco, e sempre novo velho a erguer desconstruir. Me empresta essas vassouras esquema espaço. É uma poeira de uma outra espécie, se acumula nos cantos, sempre, mas também sobre a mesa e nos meus braços, costas. Da janela: ainda tudo encoberto. Eu te mostro, aponto, mas a culpa não é tua: é impossível enxergar, tanta névoa. Este apartamento. Eu diria é muito branco. Eu cozinho um ovo. Eu não fico triste. Eu não durmo. Abre a tua janela, esquece os vizinhos, me mostra o cinza de uma novidade antiga. Tão longe, essa volta. Sempre achei incrível o azul do fogo ser a parte mais quente, existir coisa mais quente dentro do fogo; e o teu olhar. Nem sei por que a espera de tantas palavras. Eu aponto; também te contavam que não se pode apontar o dedo para uma estrela, que nasce uma verruga? É muito, muito claro. É tanta luz que não se vê nada. Eu sempre roí as unhas, dedos longos. É mesmo difícil dar um passo, eu vacilo diante do sol. Não raia. É meio da madrugada. Estrela nenhuma. A janela fechada, o vento trancado lá fora e esses carros, pra onde eles vão? Vem. O escuro acolhe mas não aquece. Eu disse seis, mas são oito pistas. Quatro pra lá, quatro pra cá. Eu, paralela. No fogão a água fervendo faz ploc ploc ploc; seguro esse silêncio feito de sons.

solar

2006-11-25T18:28:00.000+01:00

De descascar, desmontar bonecas russas, abrir pacotes de presente.
De chegar ao fundo;
flor que desabrocha depois de anos,
árvore de lichia. Ela me contou.
É que faltava esse raio de sol,
esse passeio ao domingo,
uma certa dose de cafonice,
uma garrafinha de guaraná.

(Já ouvi que a alegria mata a beleza; então escolho a mais intensa das batalhas, estendo os braços, vôo.)

Como um suspiro, um achado, um passo
de tango
de samba
de bossa,
te concedo esta dança. Te convido pra dançar.

Da janela, não é a estátua de braços abertos
que encerra em si uma caverna escura;
é o céu azul,
essa árvores cheias de flores amarelas,
o mundo em branco,
que vêm me abençoar.

on fait des bêtises

2006-11-19T04:34:00.000+01:00

i'm ready to be heartbroken

2006-11-14T05:54:00.000+01:00

olha essa mulher tão alta, toda de preto, essa fumaça que entra e sai, pulmões boca, tão preto, olha essa mulher, você não a alcança, tão triste, ela tão triste, a fumaça entra como tristeza, você diz, você está triste, a sala estala, chove, a fumaça entra pela boca, o cigarro queima, você diz, você mora sozinha, veio sozinha, está sozinha, ela sorri, a chuva estala, você diz, não diz, ela diz, um sorriso, os olhos lacrimejam, você está triste?, é só a fumaça, dança comigo?, não, mora sozinha?, não, ela desce as escadas, toda de preto, a fumaça tão preta, entra, sai, é só tristeza, ela bate os pés no chão, primeiros discreta, e então descompassadamante, essa mulher, essa fumaça, ela diz não me abandona, não me abandona!, não me abandona..., essa mulher é só fumaça, é só fumaça?

onze de doze

2006-11-11T05:47:00.000+01:00

15 graus em novembro;
eu vejo da janela, e escuto.
Eu, garota zona sul. Do alto de um prédio pequeno,
do alto.
Faz frio em novembro;
pijama xadrez, pés gelados.
O nome dela do lado do meu,
o meu nome.
O seu telefone,
eu não sei.
Foi engano, esqueci no alfabeto.
Meu nome.
Anoitece mais tarde,
Mais tempo pra lembrar, esquecer
o frio
o teu nome
tatuado no braço –
dragão da vontade,
o inverno em plena primavera,
o verão que não chega,
do alto eu vejo o relógio marcar
2h33;
15 graus;
uma sexta-feira em novembro.

Vioxx

2006-11-07T15:45:00.000+01:00

Você não vê que o rosto tá sempre prestes a se encharcar;
muito triste, que mesmo quando eu rio.
Que, quando eu rio, ah, muito mais.
É que eu já não abraço o mundo -
correm aqui dentro veias escuras, fios de aço.
Que eu não abro os braços porque é o pulso que se fecha;
não danço mais, o quadril rijo.
E o tempo passa rápido e sempre mais: unha-de-gato, garra-do-diabo.
Eu vejo do outro lado do espelho; não é bonito -
a velha encarquilhada, mãos tortas, poesia amarelenta.
Que ninguém gosta de gente infeliz,
que o meu texto é sujo, triste e pobre.
Que eu uso adjetivos demais e que
o mundo fecha os olhos pra tudo o que eu vejo.

2006-11-05T09:21:00.000+01:00

alto
mar.

transparente/oculto/translúcido/opaco (ou - now i wanna be your dog)

2006-11-02T08:35:00.001+01:00

É mesmo tanto desalento, sei, os lençóis sempre brancos, o piso do banheiro.
Não há violência maior que abrir os olhos; sei o quarto vazio, o peito.
Me vejo no espelho – uma boneca oca, órgãos drenados. Olhos caindo, caindo.
Me olho no espelho – coxas grossas, mãos que tremem.
Me espalho no carpete; respiro a sujeira. Os lençóis ainda brancos; brancas as horas.
A pele é a primeira: sente falta da frieza dos tacos; aqui também faz barulho.

(se você tem duas idéias, faça dois poemas; se tiver duas imagens,)

O chocolate derrete na boca. Não gosto
do doce
da textura suave.
Mas tenho fome e preguiça.
O chocolate deixa um gosto de solidão na boca quando acaba.

Agora sou eu
dançando sozinha
olhos fechados
braços ao alto.

el pasado

2006-11-01T15:28:00.000+01:00

ele cheirando cocaína em cima do meu retrato - mas ele tem um retrato meu? ainda bem que ele não cheira cocaína.

feminino

2006-10-31T14:19:00.000+01:00

Oito andares;
Você sabe da minha insônia em hotéis.
Eu respiro contando de um a quarenta,
mas eu não lembro se é essa a contagem – até que número vai;
mas eu respiro
o carpete,
o espirro,
a camiseta preta e esse livro em espanhol,
a calcinha preta e o telefone desligado.
Esse não esquecimento - que é muito diferente de lembrança.
Planejo depois fugir - acordar cedo pra fugir.

Você sabe das minhas long distance calls,
do meu não apreço pelas expressões em inglês,
do meu medo de não conseguir dormir.
Você sabe quase tudo, quase

sabe
que eu liguei a televisão e só sai som, o monitor vazio, preto?;
que eu gosto de andar a pé; eu vou fugir a pé.

Esta cidade é tão inespecífica.
Sabe que uma mulher sofrendo é tão inespecífica,
como ela disse na peça. Essa frase é minha também?
Como são frágeis as mulheres fortes.
Como somos todas iguais.

Vou te dizer:
Eu brilho – e ninguém vê.

a menina no deserto

2006-10-26T02:45:00.000+02:00

Numa sala branca e vazia, Joana e Alice esperam, mudas. O silêncio ocupa o retângulo como ar. Uma cabeça sem pensamentos. Joana está prestes a se apaixonar. Já se apaixonou? Quem dirá? Alice está sempre pronta para morrer. Ou já terá morrido, ou morre tantas vezes quanto capítulos.
Daniel segue parado, sempre o braço apoiado no batente. Músculos. Segue parado. Se angustia em sua imobilidade, animal. Joana ainda olha, ainda sente nem sabe o quê. Sentirá pra sempre, no resto da página em branco.

Enguiço

2006-10-20T21:35:00.000+02:00

Penso então que
o Rio de Janeiro ainda funciona.
Túnel Rebouças: 796 veículos enguiçados em setembro.
O barulho das sirenes, as freadas de ônibus, as buzinas;
um olho entreaberto vê: 6h15;
o outro está esmagado contra o travesseiro.

A cabeça pesa,
as costas doem.

Amor, você faz tanta falta.

lá fora

2006-10-15T17:16:00.000+02:00

O barulho é muito.
A sala vazia, e o chão treme -
eu me viro pra trás achando que alguém chegou.

(Mas)
é uma solidão de tacos de madeira,
paredes muito nuas
e asas,
alçar vôo.

Subindo de elevador,
emburrada,
sou o personagem, bobo e triste,
do meu próprio poema.

São sete andares,
meio milhão de pombos,
a copa das árvores
e meu coração, verde como as folhas,
já tão cansado.

Sem alguém pra me amarrar os cadarços,
uso sapatos mais delicados.

você não sabe

2006-10-14T00:34:00.000+02:00

que
eu tenho dois pneus furados
e um novo, já na roda,
que eu estou com preguiça de trocar
mas quero aprender a usar o macaco
foi no dia do cinema,
eu mandei calibrar, mas o moço não fechou direito
e eu fui esvaziando, esvaziando,
até chegar em casa.
que
meu professor de ioga se chama fernando,
com f de faca, folha, festa, fósforo,
flávia, figo, felipe, felicidade.
que
eu comprei um armário ali na rua do senado,
que ele é pequeno, não comporta um quinto
das minhas roupas,
mas é muito simpático.
que eu tenho novas gírias.
que, veja só,
já passou tanto tempo
que eu já troquei o pneu,
já sei usar o macaco.

refogado

2006-10-11T17:36:00.000+02:00

o cheiro que vem da cozinha,
cebola tomate azeite alho:
é tão bom,
ainda é manhã -
você não sente fome.

o cheiro basta,

mas
as horas passam e o prazer
vira buraco no estômago:

o desejo destrói a felicidade.

os outros

2006-10-11T03:14:00.000+02:00

Uma noite de poeira. Se acontecesse algo de fato, uma história. Mas não há fatos, então um poema. Ela tira languidamente o vestido, esperando ser vista, suas longas pernas cansadas. Firmes. Ele olha pro lado, cuidando que não a vejam, e não a vê. Já sabe o que existe, bastam os pensamentos. Depois a meia calça transparente, quase transparente, nunca fazem meias calças transparentes. Ela alisa as pernas, esperando ser vista. Ele observa, distraído, através da cortina fina. Os outros chamam, eles estão demorando demais: o motorista está impaciente. Ela enfia uma saia jeans e uma camiseta e sai. As pedras amareladas, ele pensa em antigas fotografias, elas estão úmidas do sereno. Ela pensa em como está mais magra, em como o figurino lhe caiu melhor nesta noite. Os outros a cobrem de olhares invejosos, desejantes. Mas ressoa um relâmpago, caem umas primeiras gotas, e eles a esquecem. Ela segue, seus passos, tap tap tap, nos paralelepípedos. Ele sente a presença dela como um automóvel que passa veloz a seu lado. Mudo. O ar em volta dele treme, seus pêlos se eriçam. Ele se desconcentra dela por causa do frio que sai dela. Ele sobe a escada na frente, pulando os degraus, quatro lances que ele conhece de cor. Ela tem muita preguiça, se arrasta apoiada ao corrimão, os olhos como calda de caramelo, escorrendo, escorrendo. Segue o rastro dele, pela porta aberta; agora fechada. É ela quem lidera os passos à cama. Os sapatos, pof, pof, arremessados contra a parede. Ele se despe com pressa. Ela se esparrama na madrugada. Ele se sente mais forte.

resposta

2006-10-09T02:51:00.000+02:00

eu menti verifico cada minuto cada letra cada esquina.

corolário

2006-10-08T22:55:00.000+02:00

a verdade -
uma ferida -
não é algo que se esqueça na esquina,
com um pedaço de pão mofado.

mais um de domingo

2006-10-08T22:51:00.000+02:00

Girar nos próprios calcanhares.
Cansa,
eu bem sei.
É que o amor de um homem,
por um homem
foi o que de mais fundo se entranhou em mim.
Como o que eu achei,
desde pequena,
que a vida seria.
Por isso repetição,
essa repetição surda, boba, reverberante.
Podem ser só voltas,
piruetas,
minha memória esgarçada, sempre.
Mas um carinho
um tapa
ainda são maiores que qualquer deus,
que toda a filosofia.

afeto

2006-10-08T15:03:00.000+02:00

as escadas mais sujas
menos sujas

uma flor num copo d'água
resiste

só guardo os segredos dos outros.

Nomes são combinações de letras 2

2006-10-06T00:14:00.000+02:00

O espaço entre os pensamentos,
um céu azul, uma letra gravada na pele
- e osso e carne.

Teste:
Experimente abrir uma folha de jornal;
vai achar um nome,
combinações de cores e formas.

(O desejo salta aos olhos.)

Falo baixo, sílabas dissonantes –
não troque o meu,
não de novo.

Um céu de letras voando,
azul entre os pensamentos.

e o redentor

2006-10-05T05:24:00.000+02:00

Minha casa (se for minha casa)
é grande - e pequena.
Cabem todos os fantasmas do mundo;
não cabem os da minha vida.

planeta

2006-10-03T04:12:00.000+02:00

Uma camiseta branca muito maior do que o corpo
- e todas as perguntas.
Me recuso
terminantemente
a ser só isso que está aqui
- eu penso,
às vezes,
quando não sinto
(é pouco, eu sei,
mas recuso esse rótulo
e toda a temática
perdida entre linhas e estilos.)

Se eu me movesse
como aqueles animais
nos programas que antes eu via de madrugada
(não penso nas madrugadas de antes) -
fosse rápida
violenta -
ora, animal.

Ridículo este tom de pele desbotado
Bobos os cabelos, essa marca de elástico
pintas manchas esmalte descascado
(e o pãozinho com manteiga no café da manhã).
Eu queria ter cicatrizes.

eu, e ele

2006-09-30T06:10:00.000+02:00

Tem que doer sempre,

desde que
desde antes
desde

lado direito
lado esquerdo

um desequilíbrio.

(São quantos quilômetros tantos gritos silêncios calares, são tantas palavras quanta gente e essa enxaqueca como uma valsa bolero marcha.)

Tudo se divide em duas partes
e
depois que eu tomei o analgésico
o lado que doía acalmou
e então
foi a vez de o outro latejar

mais forte.

Um dia e uma noite e outro dia.

Não é só porque os olhos dele,
duas lascas pretas,
sorriem como braços abertos
- quando sorriem;

é que
vem dele um cheiro morno
e nele eu me encontro
eu me esqueço.

Longe dele eu me perco:
a voz o peito
como bússola.

Defina alegria: o insustentável.

O equilíbrio: colapso.

2006-09-27T04:29:00.000+02:00

repito palavras e não sei contar histórias

e

fico impressionada como essa espécie de conto aí embaixo pode ser tão (significativo pra mim) cafoninha e vulgar.

um ponte é uma construção que liga dois lados separados por um vão.

2006-09-26T05:28:00.000+02:00

Ele pulou da ponte, era alto, era longe, e ela pôde ver as meias brancas; ela achou que eram brancas, disse aos outros que eram. Ele pulou de cabeça, era alto, de costas, braços ao ar, mas os tênis eram de cano longo, ela olhou para os próprios pés. Dava tempo, ela foi correndo, mas depois diminuiu o passo. E depois, bem depois, pensou na velha história: mas se dava tempo, talvez fosse a idéia: não morrer, mas mostrar. Pensou pouco, ele deixou o bilhete, mas era dia de ela voltar tarde, só veria o bilhete de noite. Voltou antes, viu antes. Saiu desatinada. Depois diminuiu o passo. Todo mundo achou estranho; todo mundo olhou torto depois. Porque ela contou dos pés, porque ainda pôde ver as meias brancas; e teve gente que achou que não, que era choque, dor, desespero. Invenção. Era, mas não só. Uma escolha, diminuir o passo. Uma escolha deixar. Ir embora. Um acordo, e a vez de ela cumprir sua parte.

Eu posso sempre escrever, não tem essa de inspiração, posso sempre falar. Tem sempre o que dizer, sempre um monte de coisa (sempre coisa demais), não basta, não acaba, vaza, sobro. Não cabe. E de repente ficou tudo ruim: as letras no papel. Não me releio, acho cafona, desconexo. Faz tempo. Desde antes de você, depois de você, na verdade não me lembro. E até esse bilhete eu poderia escrever pra sempre, mil linhas, depois um milhão. Centenas e centenas de canetas, cadáveres de canetas e meus dedos, machucados. Haveria sempre por onde continuar. E já não está bom. E você já está cansada de ler isso aqui e se perguntar que diabos eu estou querendo dizer, e eu acho é que não tenho nada de importante a dizer, nada que valha mais um papel sujo de tinta, mais tantos minutos da sua atenção (obrigada por ler tudo, sempre atenta, sempre disposta e afetuosa; eu também te amo muito). Mas você continua, tão linda, continuaria lendo as linhas até onde elas fossem parar, por todo o caminho, onde quer que eu quisesse chegar, como uma penélope ao contrário, descosturando as palavras, uma forma de me esperar, mesmo eu ao teu lado. E o ponto é que eu não tenho lugar nenhum pra chegar. E pra não continuar escrevendo em vão, escrevendo coisa nenhuma que preste, eu só tenho uma opção. Você, porque é você (obrigada por ser você), sabe qual é. Eu vou com a sensação de que te devo todas as declarações de amor do mundo. Eu devo, mas as palavras pra isso me escapam, não dão conta. Não é engraçado?

Ele tava de camisa vermelha, não é só da meia que eu me lembro. Uma camiseta, presente de uma ex-namorada, eu não gostava, tinha ciúmes. Ainda tenho. Como ter ciúmes de alguém que já morreu? E eu vou ter sempre. E coloquei o meu vestido mais bonito no velório. Pra ser a mulher mais linda – e eu não era. Os cabelos soltos por sobre os ombros; é verdade que meus olhos sempre ficaram mais bonitos depois do choro. As pessoas, quem são as pessoas?, não entendem o meu amor. Não entendem o amor dele, que me deixou sozinha, que não me disse tudo o que eu queria ouvir. Por que não fez de mim a única. Por que ainda quero ser a mais importante, ter sido. Por que eu não corri mais que as minhas pernas, por que eu deixei que as coisas fossem como elas foram (como elas seriam). A história inteira, do começo ao fim. Por que antes eu não fugi e depois não fui ao encontro. Por que eu amei cada dor e cada abraço. Dava tempo, é verdade. Mas tempo de quê? Pra quê? E se eu chegasse lá? E se eu gritasse? E se nem assim? Se eu me agarrasse as pernas dele, chorasse alto, me desesperasse. Se ele desistisse por mim. O que isso iria querer dizer? A escolha dele foi ir embora; a minha é nunca esquecer. Ficar parada na beira da ponte, um frio por dentro da pele. O cheiro dele ainda.

definitely late

2006-09-25T02:04:00.000+02:00

Steffi: You were there for me.

Joe: And you for me. And I appreciate it. I think we’ve been better friends... than husband and wife.

Steffi: Yeah, we probably have. But nobody made me laugh the way you did. I love Bob with all my heart, it isn’t that. It’s just that you could always push that button in me.

Joe: So why is that so important?

Steffi: I don’t know. Maybe we’re crazy. That girl that dumped you today, did she make you laugh?

Joe: I don’t know. I have to put that... behind.

Steffi: Funny how life goes.

Joe: It’s amazing. Amazing.

Steffi: Let’s go. It’s late.

Joe: It’s definitely late.

benjamim

2006-09-21T04:49:00.000+02:00

que é benjamim
me tranca com as pernas
e ri
e sua
e se perde
e diz
- e se a gente bebesse esse bar todo nesta noite?
e eu vou embora
benjamim que é benjamim
me segura
trinca os dentes
balança os ombros
não vai embora
é conjunção aditiva
não é mais verbo
benjamim
que é benjamim
é vírgula
é ritmo
é lágrima
cheira a infância:
benjamim cheira a febre
e me tranca com os braços -
não me esquece

don't be mean

2006-09-18T06:47:00.000+02:00

Benjamim,
Eu não vou falar disso, não.
Que te importam as escadas e as ruas molhadas? Eu sempre falo delas, acho que espero que elas te tragam pra mim: quando sou eu que vou embora.
Don't be mean, Benjamim.
Você é que esqueceu de trancar a porta. E o olho mágico nunca é usado. E sempre tem um objeto cuidadosamente esquecido por aí.
Benjamim, teu telefone tá tocando. Atende que esse barulho me irrita tanto quanto a calma do teu alô.
Eu demoro umas três horas ainda pra ir embora, Benjamim. Tira os sapatos, fica tranqüilo: é sempre assim.
Sempre assim, Benjamim.
Mais um texto pouco específico (a não ser pelo teu nome). Mais um dia inespecífico. Don't be mean.
Não corre.

Minhas sandálias são de borracha e eu não escorrego.
Caminhemos juntos e tranqüilos rumo ao desastre.

almada negreiros

2006-09-17T17:19:00.000+02:00

"essa grandeza de não a ter
é mais pequena que a de não desejar tê-la

e se o preço de participar é grandeza
não contem comigo
não participo
não participo nem contra grandeza

nasci ar
em forma de gente

nasci luz
em forma de gente

não me compreendo
e respiro-me
e vejo-me textual

a forma de gente faz-me agir fora do que nasci ar
fora do que nasci luz

e nasci ar para forma de gente
e nasci luz para forma de gente

nasci antes de mim
antes de forma de gente

era génio antes de nascer
em forma de gente

a forma de gente não me deixa ser o génio que nasci"

uma letra (de música)

2006-09-14T17:11:00.000+02:00

Voltando pra casa
todo dia -
e toda noite,
um corpo diferente na cama:
uma respiração barulhenta.

Meu corpo,
diferente na cama -
desta casa.
Um cheiro doce, e acre, e forte.
Eu não abro as janelas
à noite
animais passeiam
(entre os fantasmas)
do jardim desta casa:
a minha casa
(não é minha) -
um corpo cansado.

(mas se)

eu disser tudo de novo,
e se eu disser sim,
e ele, como o garoto forte e louco
(da canção),
disser tudo de novo,
e disser sim,
e disser vem,
eu até tropeço, eu até
estendo (os braços, boca -
coração)
meu corpo assustado,
minha alma cansada,
eu até vou;
eu até volto
pra essa casa, aquela casa,
que pode ser minha:

toda noite o mesmo corpo na cama,
todo dia a mesma respiração.

alice

2006-09-12T06:37:00.000+02:00

Sabe o que eu queria escrever hoje? Uma historinha!
É engraçado e passa longe da pretensão, é que eu escrevo fácil. Um bom adjetivo: eu não construo nada. Meio como um zé ninguém assobiando numa esquina qualquer (canção abafada, claro, por buzinas e gritos e essa massa de som que não é especificamente coisa nenhuma).
As palavras são só conjuntinhos de letrinhas e eu escrevo lendo, pré-lendo, relendo, é mesmo uma música. Eu digito rápido, mas só com três dedos. Sim, três. Dois na mão direita, um na esquerda. Uso mais um na esquerda quando é o caso de til ou crase.
Há certas coisas que, se pararmos pra pensar nelas, não conseguimos fazer. Respirar. Às vezes no meio do trânsito eu esqueço como se dirige.
Mentira.
Eu adoraria escrever uma historinha, representar. Na minha vida é tudo tão cru, tão exposto: sempre eu.
Levante a mão quem nunca recebeu de mim uma rajada de sinceridade! Que fosse agressiva, desconcertante ou boba. Ou constrangedora. Minhas mãos são grandes; talvez eu ainda devesse aprender a tocar piano. Tão desastrada.
O tempo passou mais rápido do que deveria (mais uma vez). Meu quarto é feito do silêncio muito particular de um tic tac de relógio, tic tac, tic tac. Só quando eu presto atenção eu ouço. Um silêncio muito particular me vai ao peito.
Eu repito: já é tão tarde pra começar. Ou pra dormir. Eu queria ter a quietude da respiração constante de outra pessoa aqui. Seria como um beliscão no meio do pesadelo.

só um título

2006-09-09T04:17:00.000+02:00

Hefestion e a camaradagem

setembro

2006-09-04T00:23:00.000+02:00

Vinte e poucos anos de articulações presas mais uma década de ombros duros ensinam qualquer coisa, que a dor é uma rede mais que uma facada, que às vezes a gente descobre que dói em outro canto qualquer que não o de hábito. Que lado dói mais? Ah, o esquerdo, dá até enxaqueca. Mas é no lado direito que estão os pontos mais tensos. Ah é?
Uma nostalgia de espaços. Sabe aquela cor muito específica do céu amanhecendo em São Paulo? Sabe como ele dança, balançando os ombros, assim, levantando um e abaixando o outro? É tão bonitinho.
Acordar com uma gatinha branquela e elegante dormindo entre as pernas, o mesmo cheiro morno. Um ano invade uma tarde como um perfume exagerado que você sentiu quando entrou no elevador.
É um cinza azulado, é uma parede descascada, um miado, um solo.
As pessoas estão dispostas em rede, como dores, como lembranças. Se eu fechar os olhos bem firme, os decibéis estouram os ouvidos, os espectros se cruzam, se fundem, tudo é só eu. Dói tanto às vezes.
Eu sou capaz de sentir muito amor, muito amor. Meus beijos são muito sinceros. Cabe dentro de mim muito carinho. Muita gente.
Me dá a mão?
Meus dedos são compridos e eu falo nas horas erradas, eu falo besteira. Mas então eu fico em silêncio, eu queria sorrir graciosamente. Os cabelos caindo nos ombros, as articulações doem cada vez menos, mas na memória é sempre igual, sempre pesado, duro, extenso, intrincado.
Eu me confundo cada vez mais. Ele está nas mínimas impressões, nas pequenas linhas das falanges dos dedos; e se eu digito, é ele, o que eu escrevo. Um barulho muito nítido de chuva no matagal diante da janela, as gotas escorrendo pelo muro acinzentado, e aí eu já nem sei.
Eu não quero nada de novo, meu peito é tufão de velharias adoradas.
Vou fechar os olhos e você, então, pensa em mim.

"uma terrível fraternidade de alma"

2006-08-28T02:34:00.000+02:00

Eu escolho derramar todas as necessárias lágrimas e fazer todos os inúteis dramas.
Hoje minha vida mudou, mais uma vez, e ninguém perceberia.
Deve ser por isso que me decido pela rua - e, assim, perco o controle sobre o público. Não escolho quem assiste. Ninguém assiste.
Uns rostos bobos observam. E não é que não me firam, mas eu tenho uma armadura de carne e osso e pele. Eu escolho chorar.
Eu tenho muito mais sorte que vocês, que eles, que eu.
Hoje minha vida mudou, mais uma vez, e nem eu perceberia.
Nós vamos sofrer, nós vamos gozar.

Se há a opção pelo belo e forte,
por que escolher o feio e violento?

la voiture à malices

2006-08-26T07:06:00.000+02:00

Escrever tem disso: serve pra esquecer ou pra lembrar?

O avesso.

A palavra que eu queria lembrar hoje à tarde era solene; mas se eu tivesse lembrado na hora, não teria dito.

nojo

2006-08-25T22:55:00.000+02:00

eu quero cuspir meu coração fora;
um pouco de esforço e
aaahhhhhhhh
mais um pouquinho e
mmmmmmmmmm
- pãp -
aqui está;

eu pago pra que levem esse troço pra longe de mim.