Fobia

Brasília é um punhado de árvores ficcionais com copas tão largas e tão cheias de galhos tão cheios de folhas que o chão não vê o céu. E é um solo gigante mais verdadeiro que a verdade, que é telha raspada, que nunca jamais em tempo algum viu verde e que, de cor que não seja árida, só conhece o absurdo e imenso azul mais inclemente que o sol, esse céu que faz pensar no inferno, o azul que é a angústia do sem fim e que, longe de parecer desabar sobre nós, parece nos querer tirar do chão e nos levar até onde não há oxigênio a respirar. Quando penso no longe que estou do mar, quando lembro que estou no interior deste país (que é pele, não entranhas), fujo para onde não vejo o sol. A Brasília parece que falta um teto.